Un bar. Pour vrai. Quelques employés se mêlent aux habitués. Tempus fugit, cruel et sans merci, voilà la fin de la jeunesse étirée qui se pointe, suprême menace. Pour tous. Fin vingtaine, début trentaine, mais on s’accroche. À coup de trinque, à coup d’accroire. Fuite. Peur. Étourdissements. Errance. 

Sur la scène, un être triste, l’air nostalgique, retourne d’un geste hésitant et retenu un sablier qui de sa poussière laisse couler le temps : celui d’une jeunesse? Autour, quelques tabourets renversés, le sol jonché des détritus de la veille. Puis un long bar avec, côté cour, la station DJ (servant de régie). Le plafond est bas, l’éclairage sombre, comme tous ces murs. Tout est brun. Écrasant. 

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