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La série de textes Poésie du quotidien présente des sujets prosaïques avec une teinte poétique.
Ma fleuriste de toujours ne sortait plus que pour aller travailler.
Elle faisait des indigestions, même sans manger.
C’était une vieille dame burinée, qui avait laissé ses cils à Tchernobyl.
Lorsqu’elle approchait le crayon noir de ses yeux, les tremblements augmentaient .
Était-ce les souvenirs encore trop présents ou simplement l’usure du temps ?
Hier, c’était écrit dans la porte : « à louer ». Un peu bouleversé, j’ai quand même cogné.
J'espérais que comme ma mère, lorsque j’étais ado, elle vienne m’ouvrir en me disant « tu parles d’une heure pour rentrer ».
Ma fleuriste est probablement devenue aussi, une fleur fanée bonne pour un CHSLD.
Au retour, je me suis acheté un bouquet de fleurs en plastiques, puis les ai mises dans un vase d’eau fraîche,
en leur disant que la vie était mal faite, mais de ne pas s’inquiéter, car j’avais tout arrangé.
