C'est à double titre d'inconditionnel enthousiaste de la fête d'Halloween et de collectionneur invétéré de tutti quanti ayant trait à Frankenstein - création littéraire de l'auteure britannique Mary Shelley en 1818 - que je soumets à votre appréciation mon poème intitulé Frankenstein, mon ami d'enfance.

 

Pourquoi cette persistante fascination

Pour cette épouvantable abomination

Qui alimente ma fiévreuse imagination

Tout en m’incitant à faire collection?

 

J’aime particulièrement observer,

Pourquoi? Allez donc chercher!

Ce puissant colosse désarticulé

Composé de pièces détachées,

Chancelant et grommelant,

Au rictus plutôt intimidant,

Avec cicatrices affligeantes,

Et électrodes proéminentes.

On ne peut empêcher un cœur d’aimer

Même une si abjecte monstruosité!

Alors, quelle en est la justification?

Quand telle douteuse admiration

Mériterait bien plus réprobation!

 

Serait-ce un semblant de célébration,

Pour cette victoire contre la corruption

De la chair et sa résultante désillusion,

Proposant une lamentable continuité,

Maigre et pitoyable substitut d’éternité,

Encore préférable au néant tant redouté?

 

La psyché inspirée de Victor Frankenstein,

Savant jadis mésestimé du Liechtenstein,

Se révoltant à l’idée de l’anéantissement

Trouva refuge dans le fébrile déploiement

D’un labeur aussi passionnant qu’enivrant

Mais, hélas, aussi consumant qu’écœurant:

La réalisation d’une courtepointe humaine,

Corps composite de dimension surhumaine.

D’une repoussante pâleur cadavérique,

Aberration d’engeance diabolique

Semant aussitôt frayeur et terreur

Par son insoutenable laideur.

 

   

Un seul témoin terrifié

Vit ce corps démesuré

S’activer, se convulser,

Porter un regard révulsé

Sur son créateur médusé.

Victor fut donc terrassé

Par son œuvre achevée

Et aussitôt abandonnée.

 

L’électricité est la source de vie

D’où il tire l’inépuisable énergie

Qui anime sa carcasse gigantesque

Et lui confère une force titanesque.

La créature est aussi redoutable

Que ses gestes sont déplorables.

Le rejet paternel justifie sa rancœur,

Le désir de revanche en attise l’ardeur.

L’être ainsi créé et aussitôt abhorré

Trouve satisfaction à se déchaîner,

À laisser libre cours à la rage,

Aux ravages et aux pillages.

Ses nombreuses exactions

Sont rançon de l’abandon

Et, donc, justes rétributions

D’une injuste condamnation.

 

Durant plusieurs années

Une affiche au mur épinglée

Alimenta seule mon imaginaire.

On y apercevait très clairement,

Posant plutôt mystérieusement,

Sa sombre silhouette patibulaire,

De mes peurs sûrement tributaire,

Lourde bien qu’élancée, oppressante,

Imposante, envahissante, menaçante.

Figée dans l’encadrement de la porte

Dans une scène digne de nature morte.

Il m’a d’abord fortement impressionné,

Longuement intrigué et ensuite fasciné,

Jusqu’à ce que cette vision d’enfer

Se matérialisa grâce au cinéma

Qui donna enfin vie au paria.

 

C’est donc par l’entremise des images animées

Que prit substance cette dépouille réanimée

Pour désormais généreusement combler

Mon enthousiasme juvénile régénéré.

Mais qui était donc ce Boris Karloff

Qui du monstre avait l’étoffe?

Bien qu’il l’incarna à l’écran

Je l’ignorais pour autant.

Ce rôle pourtant peu convoité

Il se l’est rapidement approprié,

L’a habité et même transcendé,

En créant un immortel cliché

Qui l’a ainsi résolument hissé

Au panthéon de la renommée.

 

Le très vivant cinéma d’horreur

Dont Karloff fut l’ambassadeur,

Est l’art définitivement consommé

De se faire peur en toute sécurité,

En vivant l’effroi par substitution,

En devenant héros par procuration.

Vive Frankenstein et tous les frissons

Qu’il a procurés à tant de générations!

 

Daniel Franken Raymond

Octobre 2015